Desnudo patriótico

Por Gran Pitufo - 6 de Noviembre, 2006, 1:29, Categoría: España



Qué majo el vídeo.

Con ese niño español al que por complexión se le ve poco dotado para el fútbol y con esa tez y esa planta tan... tan... tan marroquí. Bajito y encabronao. La camiseta le va grande, pero es el dueño del balón. Ese chavalín cabrón que, mira, que le caes mal y nada más verte coge el balón y nada, que no te deja jugar. El marginador del patio. Bulling! Bulling! se escucha berrear a una madre subnormal del APA.

Ese escocés (que no falte un escocés) que al principio parece interesado, pero ya nos encargamos en la segunda toma de que esté mirando a almería sin saber de donde vienen los tiros.

Ese brasileño de movimientos lentos y torpes, que parece que lo han hecho con chicles pegaos. Pero que seguro que es bueno jugando al fútbol, pues esos negros lo llevan en la sangre, los cabrones. Que por muy cebaos que estén siempre dan miedo a las defensas.

Y luego está lal niña de coletas, que ya se ve que lleva un vestidito de tirantes. Pa que van a jugar las niñas al fútbol, oiga. Esta está ahí para saltar a la comba y recibir balonazos del retaco encabronao.

Y entonces llega el catalán. El catalán tiene cara de atontao, de los que reciben las hostias en los vestuarios. Pero eso sí: es alto, el cabrón. Y, sobre todo y a pesar de ser ibérico en el cabello se le adivinan unas hebras arias que ni el escocés, oiga. Guapísimo.

Ya de por sí de primeras no entiende lo que le dice el hijo del guardia civil y se señala el cartelillo  como preguntándose ¿es acaso porque pone Catalunya sin Ñ? mientras contiene las babas, dando uso asíncrono a los dos hemisferios. Mira con cara de John Malkovich a punto de romperle el cuello a una virgen como si fuera una ramita.

Un capullín con el pelo cortao a lo orinal o a lo álfil cuya única misión es quedarse al lao del poste para hacer la portería más pequeña de tan malo que es -pues hasta ese punto llega la tiranía y la inquina del pequeño cabrón- pero que, sin embargo, o es muy sensible o tiene poderes psíquicos a lo Starman para ver que algo gordo se cuece e intuir que a lo mejor ve un par de tetas prepúberes, se atreve a mover la cabeza de donde le habían dicho que la pegase. Se respira la rebelión.

Y el ario se quita la camiseta. Qué arte, qué garbo. Ni en el Arni.

Aparece la carita perfecta de una niña maquillada pero que no fuma. Toda una putilla moderna. Aria también. Esos labios de fresita... Ay, qué buena estará cuando crezca un poco la condenada. El relevo de Eva Santolaria como icono de la independentista sofisticada, europea (pese a la camiseta argentina, pero ya se sabe que las argentinas tienen mucho palique y, además, son guarrillas) y buenorra. Vamos, que hace falta que se sepa que el catalán tendrá cara de tonto, pero follar follará antes de que le salgan los pelos.

Juguemos medio desnudos, parece decir. A ella le da igual el rollo de las camisetas, pero la esperanza de frotarse con el ario -o con el brasileño si le va lo interracial- bien lo vale.

También hay una especie de conguito que se quita la camiseta (con bastante dificultad, por cierto), pero parece poco importante. Un comparsa. Porque... ¿qué es un héroe infantil sin comparsas? un candidato a que le rompan las piernecitas.

Y lo que mola, al final, es que se ve que el cielo está encapotao y hace un vientecillo que cuidao no te vayas a cortar con un pezón- que ya se ve que están pasándolo mal-, pero ahí está el Ario, en plano contrapicado, el plano de los Héroes, con su camiseta, mientras la mujercilla se pela de frío. Toda una metáfora postcoital.

No era tan tonto, después de todo. Aunque tampoco parece que sepa muy bien de qué va la historia.

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